Natchen, 64 года, Ханты-Мансийск

Клён дрожит. Он дорожит своими листьями, <br /> Словно женщина иллюзиями зыбкими. <br /> Поздравляю. Нам с тобой открылась истина: <br /> Не для нас парчой да шёлком небо выткано. <br /> <br /> Не про нас рассвет-закат слагают повести, <br /> Шелестят в садах сирени да черёмухи… <br /> Что ж ты споришь по ночам со спящей совестью? <br /> Плетью не перешибёшь тупого обуха. <br /> <br /> Плетью не перешибёшь… Сразил бы молотом! <br /> Что ж ты медлишь… Куй железо, коль горячее… <br /> Или больно тебе очень, или холодно? <br /> Или что-то это всё когда-то значило? <br /> <br /> Да наплюй, смотри на осень, листья жгущую! <br /> Что ей клёновы молитвы о спасении?! <br /> Ей коварство выдавать за всемогущество, - <br /> Что пичуге перелёт за новоселие. <br /> <br /> У неё учись жестокости божественной: <br /> Ветер, дождь… Вздыхала, плакала, тревожилась… <br /> Всё равно потом спокойно и торжественно <br /> Листья клёна полетевшие стреножила… <br /> <br /> Тонут листья в полынье убогой лужицы… <br /> Не трофеи… Клёны сами оземь бросили! <br /> У неё учись величию и мужеству, - <br /> У бездарной, равнодушной серой осени…